Morir

Somos amantes del dolor
Dolor no pasajero
que se acumula
que corre por las venas
que nos ahoga.
Que hoy he vomitado mariposas muertas
me he mentido creyendo que no
cuando es que sí
Yo no soy de mariposas soy de ti.
Cuando dejemos de sufrir volveremos
porque somos así
Amantes pasajeros
que nunca terminan de pasar.
Y
en ese paso
destruyen.
Pero qué manera manera más bonita de morir.